Елена Иноземцева,
Германия
ТЫ СПИШЬ
Ты спишь, ты не
слышишь.
Как целую в плечо, как шепчу:
любимый.
Уши твои закрыты подушкой,
сердце твоё захлопнуто створками, затянуто пологом
моей вины.
Ты спишь, ты не слышишь...
Бродит за окнами
серое утро, перерастает в серый день, безрадостно.
Но я срываюсь с крючка, я бьюсь рыбой об
лёд, ухожу в ледяную муть и кричу тебе оттуда, рыбьим,
безмолвным голосом кричу, бессловесным глаголом разрываю
водяную толщу.
Ты спишь. Ты −
не слышишь....
Подоткнуть одеяльце...
Бродят за окошком голоса.
Бродит по потолку солнечный
луч, пересчитывает полоски жалюзи.
Бродит сквозняк между
оконными рамами, и бьётся на потолке паутинка. Тонкая,
прозрачная бьётся паутинка, что сметут её безжалостной
щёткой, что забелят пахучей извёсткой, что забудут о
ниточке её тельца.... Но ещё страшнее, если оставят её
здесь болтаться, неприкаянную − бьётся паутинка в
истерике:
Ты спишь, ты не
слышишь....
Тяжко ворочаешься во сне,
всхрапываешь, не просыпаясь.
Пусть Бог пошлёт мне сына,
похожего на тебя.
Завёрнутый в
одеяльце. Вокруг носика − мелкие прыщички. Дышит
беззубым ротиком, карасиком, выдернутым из воды. Что же
ты, сынок. Что же не смотришь на меня невидящими
младенческими глазами, − ты не слышишь меня, ты
спишь.
Отгородился от меня
мощными локтями, повернулся спиной с ложбинкою,
жестокими снами отмежевался. Не дотронуться до тебя, не
разговорить жарким шёпотом, не растревожить ласкою −
стоят комом в горле слова, горячим комком в груди...
Помнишь, в
детстве...
Ты спишь. Ты не слышишь.
А я рисую картины −
ангелов с печальными глазами. Ангелов отвернувшихся.
Ангелов на тёмно-лиловом. Ангелов за колючими ветвями.
Воют за окнами
сирены. Лают собаки о своём, о собачьем. Заливаются по
весне птицы. Играет радиоприёмник. Шуршат сквозняки по
окнам. Рыбы кричат под мостом: дай хлеба! Бьётся в
истерике, надрывается паутинка: любимый, прости,
любимый, прос...
Ты спишь. Ты не
слышишь.
Я НЕ СНЕЖИНКА
Я не снежинка. Я − Наташа Ростова!
Затягивает мама банты
на белом платьице. В волосы − тоже бант,
белоснежная бабочка. Ёлка в школе. Первый класс.
Кружатся в хороводе малышки-снежинки, зрители хлопают. А
ты почему не в круге? Я − не снежинка. Я −
Наташа Ростова.
На улице −
сугробы. Отгорел волшебными огоньками Новый год,
окончился праздник. Серо, буднично. В сугробах − ёлки,
выброшенные, ненужные. Жалко ёлок. Собираю их по дороге
из школы. Тащу кое-как домой, во двор. Целый лес вырос
во дворе. Большие и маленькае. Пушистые, колючие. А в
воздух незаметно прокрадывается весна. Пепел от ёлок
въедается в снежную корку. Скоро всё растает. Нет, я не
снежинка.
Я − вольный
конь.
Иго-го! И как петушок
могу прокричать! И кисой помяукать. И как коровка. Но на
самом деле я − конь. Особенный. Говорящий.
Златогривый. В трудные минуты я появляюсь перед усталыми
путниками и вывожу их на своей могучей спине. Меня
тренируют в специальной школе для коней − пять
минут бег по кругу, прыжки через планку, волейбол.
Ненавижу этот волейбол, и вообще − урок
физкультуры. Но надо терпеть. Конь − животное
выносливое.
А эта девочка −
не совсем нормальная, да? Сама с собой разговаривает.
Шубка нараспашку,
пионерский галстук набекрень, ранец-рванец. Нет, какая
же я снежинка. Я не снежинка.
Я... Лека бабака!
На дверях −
тяжёлый засов. За дверями − ночь, непроглядная
ночь. Там ходит ужасный бабай, и ещё − Тугарин
Змеевич. Вот придёт Тугарин! Боится, жмётся маленькое
тельце. Ещё выговорить не может, коверкает слова: Лека!
Бабака! Молчи, не хнычь! Спи, а то... Дрожит мелкой
дрожью, зарывается под одеяльце. Спи, братишка! Спи
маленький, пухленький, в перевязочках. Спи, глазастый.
Спи, годовалый. Старшая сестрица здесь, рассказывает на
ночь сказки, поёт длинные песни, пугает тугариным. Спи,
малыш, спи, забота моя. Спи, пока не придёт Тугарин. А
он придёт обязательно. Уведёт под уздцы златогривого
коня. Станешь взрослым, худым, ироничным. И сестру
заберёт − беспощадный, как время. Спи, не бойся!
Вовсю отзвенела
весна. И Пасха отплясала − с колоколами и белым
хлебом, с гульбой посреди двора. С ночными похождениями
вдвоём с подругой по весенним лужам, с надымленными
комнатами, с разговорами до утра.
Да что же это? Да где
же оно всё? Да кто ж ты такая? Вглядываюсь, вглядываюсь
в себя. И чёрной ночью, и серым днём, и заспавшимся
утром.
Что я такое? Кто я
такое?
Белая точка.
Мимолётность. Кристалл на ладони. Снежинка.
OKHO Publishing
Company, L.L.C.
Telephone: 847-226-8349
www.OKHO.com
Email:
Legeza@aol.com
